И спит он...

Деревня. Цветная. Сказочная. В жизни таких насыщенных красок не бывает. Яркое всё, как в мультфильме. Я куда-то собираюсь идти. Как положено, рюкзак, из дому выхожу. Садик у нас. Мама меня провожает.
Тут на дорожку, откуда-то из травы мышь выбегает. Худющая. Мама ее увидела и в визг. - Убей! - кричит, - боюсь!!! А сама ей на хвост наступила, чтоб не убежала.
Картина: мышь пищит, мама визжит, обе дергаются, но с места не двигаются. Ну, взял я эту мышь и аккуратненько в траву пустил. Она мне даже что-то благодарное пропищала. Только от мыши избавились, собрался я идти, откуда-то цвергшнауцер прибежал. Прыгает вокруг мамы, лает. Мама его погладила, а он рычать начал. И еще две собаки пришли. Тоже рычали. Агрессивно так. Но мама общий язык с собаками находить умеет. В общем, скоро собаки ластится начали и ушли с мамой вдоль забора к яблоням. А мне идти дальше пора было.

Иду по дорожке из бетонных плит. И прибегают ко мне три цвергшнауцера. Прыгают вокруг, тянут куда-то. Ну, я - за ними. Приводят они меня в дом. Деревянный, как и все в деревне. Захожу внутрь. Там стол стоит здоровенный. За столом приятель мой один, девушка какая-то смуглая и симпатичная. И три подростка мускулистых, от 10 лет до 18-20 где-то.
Сидим, едим. С приятелем общаемся. А он меня в бок пихает, мол посмотри, какая девушка. Хорошая, - говорю, - красивая. А ты на грудь посмотри, - говорит. Смотрю. Нормальная грудь, не очень большая. И тут понимаю, что это он мне показывает, что у него серьезно всё. У него обычно - девушки грудастые весьма. И раз он с "обычной" - всё серьезно и глубоко. Киваю, рад, мол, за тебя. И дальше общаемся.

Потом провал во сне небольшой. Сижу с этой девушкой где-то, общаюсь:

- А ты как в нашу деревню-то попала?
- Да старший сын привел... (те три хлопца - дети ее оказались).
- Погоди, - говорю, - как привел? Он у тебя что, на наркотики подсел? (Оказывается, поэтому такая цветная деревня была).
- Да нет! Что ты!!! Хотя... да... наверное... Его этот мерзкий колдун подсадил на наркотики и сюда притащил. А он уже и меня с братьями привел.
- Какой колдун? Сюда же только кто-то из деревни может привести. Скажи, кто, или опиши. А мы с приятелем ему морду набьем.
- Не могу. Он же колдун. Проклял он нас. Всю семью. Только внутри семьи можем о нем говорить, а вне - никому...

Задумался я секунды на три, а потом и говорю:
- Так это! Выходи замуж за моего приятеля! Тогда он станет членом семьи, ты ему расскажешь, а как он морду бить пойдет, так я за ним увяжусь.
- Ой, - говорит, - а он.. так я... то есть... ой... И краснеет маковым цветом.
- Он, - говорю, - только за. И смеюсь.
А она краснеет...

И это было так мило, что я аж проснулся.

@настроение: записать, пока не забыл!

@темы: Сны

---

Вчера приснилось слово "ебибр", означающее "съедобный бобр", судя по всему - на украинском.
К чему бы это?

@темы: Сны

---

Сегодня ночью ко мне пришел Дм.

И начал жаловаться мне, как адвокату, на то, что его подло обманул наниматель и не хочет платить. Более того, мерзкий наниматель отказался кормить Дма и наливать ему сок.
Я, как адвокат, пообещал разобраться. И Дм оставил мне контакт злостного неплательщика.
Позвонил я ему по скайпу.
Ответил злой мужской голос. Включили вебкамеру...
Как выяснилось, Дм за еду написал роман Сергея Лукьяненко "Недотёпа". А именитый фантаст отказался кормить литературного негра.
В процессе разборок и ора друг на друга выяснилось, что от Лукьяненко ушла жена.

- Ты, блин! Сам толстый, а накормить ребёнка не мог!!! - орал я.
- Да смотри сюда!!! У меня жена ушла! Сам не жрамши три дня!! Вот! - и фантаст царским жестом распахнул дверь холодильника, повернув в него вебку.

Писательский холодильник поражал запустением, я помню, что там были пожухлые овощи и всё. Особенно запомнилась квёлая морковка на дверце.

- Дааа....- протянул я... - Пожалуй, что тут нам ловить нечего, Дм. Действительно впроголодь живёт. У него даже сока нет!

И проснулся.

@темы: Сны

---

Прилег я сегодня с утра поспать на часик...

Просыпаюсь. А надо сказать, что последнюю неделю у меня происходит революция в желудке со всеми вытекающими. Так вот, просыпаюсь я, иду, пардон в туалет. И понимаю, что прошло. Живот - не болит, а жизнь - соответственно, прекрасна.

И на радостях, решил я прогуляться по зеленым улицам Хайфы. Иду, воздухом дышу, в тенечке останавливаюсь. Красота.
Смотрю, стоит девушка какая-то. Симпатичная. Высокая и рыжая слегка. И задумчиво так смотрит на дерево, на котором явно какой-то активный процесс происходит. Причем смотрит и чуть не плачет.

Подхожу, спрашиваю, в чем дело. А девушка мне - мол, проект у меня по биологии, надо с помощью клеток и молекулярной биологии создать растение наиболее эффективное. А у меня не получается. И всхлипывает.
Ну, я ж не я буду. Говорю: в биологии ни черта не понимаю, но вот здесь у тебя явная логическая неувязка. Давай попробуем вот так.
Добавляем какую-то штуку, чуть изменяем генотип. Вуаля. Растение регенерирует с пугающей скоростью. Девушка в перчатках смоченных полученным раствором бактерий дотрагивается до дерева, и то покрывается цветами. Добавляем ограничитель роста.
Мне становится интересно, добавляю смягчение и упругость травы. Проводим двумя руками по земле, получается замечательная травяная постель. Добавляем плодов по желанию... В общем, развиваем идею, получая в конце концов растение, кормящее, поящее, служащее постелью, укрытием от дождя, согревающее и мурчащее, когда его за ухом чешешь...
Ах да, кроме того, оно поддерживало wireless соединение напрямую со спутником, используя отраженный солнечный свет. Либо если не доступно было солнце, получало информацию от своего соседа по живой ботанической сети.

Девушка радуется. Проект явно удался. А мне интересно, продолжаем экспериментировать...

***

Я, лауреат Нобелевской премии в области биологии и медицины (в паре с той девушкой и ее профессором) двадцатилетней давности, прогуливаюсь по полному учеников университету. Один из них спрашивает нерадивого студента, заваливающегося на экзамене.

- Ну вот ребёнок, что такое ребёнок с точки зрения генетики?
Студент мнется, не знает, что ответить.
Я, почесывая торчащую вперед бородку довольно мерзким скрипучим голосом, подсказываю, что ребёнок - можно сказать, смесь родителей.
В голове мелькает мысль, что если мне надо точно повторить свойства, то нужно получать точные клоны, а не новые экземпляры, поскольку растение, наконец-то, доведено до совершенства.
Но даже если растение скрещивать само с собой, какие-то гены могут перевернуться. Но с точки зрения теории вероятности, обязательно попадется точная копия материнского растения.
Поэтому нужно добавить в генотип элемент, отключающий регенеративные способности растения, в случае отличия его генотипа от материнского.
Тогда все не копии будут подавляться мощной регенерацией и бурным ростом нужной копии.

***

Этому посвящена моя следующая лекция. Я стар, морщинист, очень худ, борода торчит клинышком на подбородке и у меня дрожат руки. Я демонстрирую карту генотипа, рассказываю о пути развития проекта...

После лекции аудитория разражается аплодисментами, а я пожевав губами выхожу. У дверей меня ждет мой ученик, с которым мы проработали в лаборатории и в этом институте последние сорок лет. Он отвозит меня на железнодорожную станцию "Хоф-ха-Кармель". Я прохожу на поезд, а он кричит вслед: - Это была прекрасная лекция, профессор! Поздравляю!

Я кривлю губы, мерзко дергаю кадыком, вздергиваю подбородок, выставляя бородку вперед и не оборачиваясь вхожу в вагон. 60 лет работы в области биологии совершенно испортили мой и без того не сахарный характер.

Через две недели я умер.

@темы: Сны

---

Гуляю по Техниону. И понимаю, что нужно всё-таки, разминать мозги перед тем, как сюда возвращаться. Скорее всего, снова нужна будет мехина (подготовительные курсы). Прохожу мимо здания, в котором эти курсы проходят, вижу Моти, преподавателя математики. С какими-то бумажками...
И двух учеников: Тёмного и еще кого-то. Факультативное занятие. А я как раз иду с каким-то товарищем, чья ситуация весьма мою напоминает. Тоже мозг ржавеет. Подходим, просим взять нас на факультатив. Начинаем заниматься.
Насколько я понимаю, это курс лабораторных работ. Мне показывают задание: бумажка на иврите со списком пунктов, которые нужно выполнить. Моти с длинной белой бумажкой измеряет, путем наложения ее на перила, угол отклонения этих перил от гравитационной оси.
Я не очень понимаю, как он это делает, потому что из инструментов у него - только искомая полоска белой бумаги.
Он начинает мне объяснять, мол сгибаешь ее под определенным углом, прикладываешь к поверхностям, вуаля, у тебя все измеряно. Я не понимаю.
На лице Тёмного и его напарника, кстати они единственные со всего курса мехины посещающие факультатив, написано полное понимание и изумление моим непониманием. Моти объясняет еще раз. Мой напарник собирается, садится на мопед и уезжает, отговариваясь тем, что уже темно, поздно и ему завтра на работу. На лице явно написано, "ну тебя нафиг". Я пытаюсь понять. Не выходит. Снова спрашиваю у Моти, на что он отвечает:
- Раньше надо было думать о том, чтоб мозги разминать и в рабочем состоянии поддерживать. А теперь всё. Поздно уже...

Проснулся в холодном поту.

@темы: Сны

---

Сегодня ночью.

Аэропорт. Симпатичный парень журналист Саша ждёт прибытия ночного рейса. Садится самолет. Из него появляется Роман Абрамович. Быстрым шагом идёт к лимузину. Журналист перехватывает, заговаривает, отводит в сторонку. Разговор набирает обороты. Лимузин стоит, охрана олигарха нервничает. А тот вместе с журналистом забираются на крыло огромного самолёта, с него на крышу вокзала. Сидят, пьют какое-то там вино, любуются звездным небом, общаются.
Журналист, определенно, умеет располагать к себе.
Пол ночи проходит в обоюдоинтересном трёпе, когда над портом разносится тревожная сирена. Какой-то самолёт идёт на аварийную посадку.
Абрамович хватает телефон, звонит, как можно скорее, помочь людям, всё уладить, и пусть летят дальше...
Суета, охранник Павел нервничает, носятся люди, заливают двигатели, уже оплаченные техники бегут к крыльям, починка в течение 15 минут...
Самолет подготовлен, начинает выруливать на взлётную полосу.
Саша, глядя на льющийся голубоватый свет луны сквозь красный фильтр дорогого вина, небрежно замечает, что есть неисправность, которую не заметили, и самолет обречен при попытке взлететь.
Абрамович рывком разворачивается, машет рукой охране и сам бежит по крыльям стоящих в ряд самолетов, перепрыгивая с одного на другой... Охранник Павел впереди, уже добежал до вырулившего самолета (не спрашивайте как, с физикой у меня всегда проблемы были), запрыгнул на крыло, постучал в иллюминатор. Самолет остановился.
Журналист следит за Абрамовичем, бегущим к самолёту по веренице крыльев, допивает вино... Я чувствую мысли: жалко Рому, хороший он парень...
И вдруг, отбросив бокал, разбрызгавшийся красными осколками он бежит вслед...
Павел, все еще стоящий на крыле, видит за спиной Абрамовича в двадцати метрах Сашу с чем-то в руке. Выхватывает пистолет.
Крик олигарха: - Не стреляй! Свой! У него в руках очки...
Выстрел. Удивленное выражение на лице Саши, красная точка посреди лба. Он заваливается на спину, отпуская зажигалку, которую держал в руке. Абрамович расстроен и напускается на Павла... Охранник подходит к трупу журналиста. Осматривает.
- А почему вы говорили, что у него в руке очки? Это же зажигалка! Залезает во внутренний карман сашиной куртки, достает футляр от очков, недоуменно крутит в руках...
Футляр разъезжается на манер слайдера, затем раскрывается в перпендикулярной плоскости. Видна небольшая клавиатура, несколько экранчиков с быстроменяющимися графиками и помигивающими лампочками. Павел крутит в руках гаджет с выражением явно читаемым как "да не может быть!"
Абрамович застывает.
- Что это?
Павел необращая внимания на слова босса всё дергает головой, словно, пытаясь стряхнуть наваждение. Наводит гаджет на землю. По земле одновременно с движениями бывшего футляра для очков перемещается занимающая две клетки чинная могилка с цветочками и надгробным камнем. Слабое помаргивание выдает ее ирреальность. Одно нажатие на кнопку и посреди взлетной полосы с узнаваемым звуком из sims появляется вполне материальная открытая могила. Еще одно нажатие, могила закрывается, принимая вид свежего захоронения...
Павел снимает с пояса рацию и с совершенно обалдевшим выражением лица говорит в нее:

- Витёк! Ты не поверишь, кого я только что положил. Нет. Холодно. Нет. Самого Некромансера! У него тут такой гаджет. Золотая голова у мужика была. Правы, всё-таки, слухи, что он в юности гениальным физиком был. Теперь понятно, как он умудрялся свои жертвы сразу же хоронить на месте убийства. Да, не шутка: самый разыскиваемый и таинственный убийца нашего времени. Некромансер! И на тебя экзорцист нашелся!

Бледный Абрамович бессистемно шаря руками по поясу находит мобильный телефон. Звонок. И я просыпаюсь, чтобы поехать на безбожно просратый ЧИ.

@темы: Сны

---

Приснилась игра ЧГК, и в ней - вопрос:

Латинское название этой птицы, обожаемой великим слепым, совпадает с термином одной интеллектуальной игры.
Назовите этот термин.

Ход обсуждения:

- Ну, все согласны, что это гусь...
- Ага..
- Так.. а как будет гусь по-латыни? Дм?
Смазаное пятно голосом дма лениво посылает нах и говорит, что играет в линейку, а не спит, и там нет гусей, чгкшников вообще, и меня в частности, поэтому на него рассчитывать не стоит...
- Блин.. Ну, фраза же.. Гуси спасли Рим, как она в оригинале, помнит кто?
- эээ... нет... не помним...
Откуда-то возникает окошко Яндекса, но кончается время...
- Так что писать?
- Какой-нибудь ЧГКшный термин?
- Гроб, кнопка, свечка, ласточка...
- Время.
Ставит прочерк.

63-я секунда, я:

- Аааа... Точно!!! ФуаГРА - гусиная печенка, наверное Фуа - это печенка, а Гра - это гусь! Надо было "гроб" отвечать!

Ведущий:
- Внимание, правильный ответ: Гроб.
Гроб, господа.

@темы: Приколы, Сны, ЧГК

---

В ночь со среды на четверг снился мне сон. Думаю, если снять по нему блокбастер, сборы были б не меньше, чем с "Ожерелья Королевы" или каких-нибудь "Трех мушкетеров"...



Итак, 18 век. Франция...



Я в некотором отдалении следую за неким господином. Слежу. Господин, насколько мне известно - ученый, доктор и дипломат. Мы петляем по улицам. Я хороший агент, остаюсь незамеченным. Наконец, моя цель доходит до заброшенного здания в одном из районов бедноты. Когда-то здесь была какая-то башня, может быть охранное укрепление, может быть, церковь. Я знаю это здание и знаю, что он никак не может выйти оттуда. Но с другой стороны, я не могу войти в дверь, без риска быть раскрытым. Но я хорошо знаю это здание... Снимаю плащ и треуголку, отдаю на сохранение давно прикормленым уличным оборванцам. Король не скупится на обеспечение одного из лучших агентов. Разбегаюсь по лестнице сбоку здания. Высоко над ней - бойница. Подпрыгиваю, делая три шага по стене, почти бесшумно - за гвалтом мальчишек-оборванцев не слышно - и скрываюсь в окошке бойницы...



Дощатый настил. Потолочная балка... Широкая, крепкая. Осторожно продвигаюсь по ней, чтоб не скрипнула, придерживая рукой шпагу. Осматриваюсь. Клиента не видно. По балке прохожу в бывший главный зал. Вновь осматриваюсь. С потолка и балки свисают цепи, здание полуразрушенно, в углах громоздятся обломки досок и камней кладки. Бегают крысы. В зале темно, лишь сквозь дыру в потолке безнадежно проваливаются солнечные лучи, создавая небольшой освещенный круг. В центре стоит моя цель. Дипломат, только вчера прибывший в Париж. Его губы шевелятся и я напрягаю слух, чтобы расслышать, что он говорит. Не слышу. Зато донесшийся из густой темноты сразу вне круга шепот слышен прекрасно. Идет обсуждение какой-то прошлой сделки. Нащупываю в ботфорте метательный нож, зная, чем часто заканчиваются подобные разговоры. Но мне везет. Охраняемый объект разворачивается и понуро уходит, словно постарев лет на двадцать. А я изо всех сил пытаюсь разглядеть собеседника этого дипломата, только вчера прибывшего в Париж и никогда прежде здесь не бывавшего. Вижу темный плащ английского покроя, наглухо застегнутый мундир без знаков различия... Но не могу рассмотреть лица... Только глаза, насмешливо глядящие на меня и неожиданно вспыхивающие холодным, обжигающим огнем. И я едва не падаю с балки.



Версаль. Бал. Моя талия стянута корсетом женского бального платья весьма неплохо на мне сидящего. Длинные волосы уложены в сложнейшую прическу, имитирующую виноградную лозу. Причем в лозе созрели как искусные имитации, скрученые из моих же волос, так и вплетеные в них настоящие черные виноградины. Мне весело, я пользуюсь успехом и не отказываю кавалерам, желающим пригласить меня на очередной танец. Черты лица у меня достаточно тонки, а руки достаточно малы, нежны и белы - никто не подозревает обмана. Одним из пригласивших меня становится король. Людовик очень молодо выглядит. Он сыплет комплиментами и указывает бровью себе через плечо. За ним ведет своего кавалера в танце пышнотелая знатная дама, бросающая на меня и короля уничижительные взгляды. Я мило улыбаюсь и делаю реферанс. Людовик с истинно королевским достоинством с трудом удерживается от смеха. А взор дамы обещает мне все муки ада. При мысли об этом я на миг жестко и горько усмехаюсь. А затем король увлекает меня в свои покои.

Где выслушивает мой отчет и дает очередное задание...



Я сижу в дамской комнате в каком-то белом пеньюаре, перед тусклым зеркалом в пол-моего роста и тщательно расчесываю волосы, расплетая творения придворного цирюльника. Это не так легко. Уже два часа я здесь. Входит запыхавшаяся симпатичная совсем еще молоденькая фрейлина. Начинает разоблачаться... Мы говорим о разных милых пустяках, о бале, о мужчинах, глупо хихикаем... Она остается обнаженной и входит в ванну наполненную теплой водой с абсолютно анахроничной пеной и дурманящими своим запахом лепестками роз...

Я продолжаю расчесываться. Наконец, подвиг совершен. Локоны рапрямлены и распущенные волосы приятно щекочут спину, пеньюар сброшен, я направляюсь к ванне. Девушка смотрит на меня и вскрикивает, поднимаясь на ноги. Я потерял осторожность. Срочно нужно исправить, мы оказываемся на ногах друг напротив друга. Почти вплотную. И я что-то тихо говорю, несколько слов... Девушка дрожит: - Правда? - Конечно.

Еще несколько слов. Она опускает взгляд и несколько минут меня рассматривает так, что и я невольно оглядываю себя... Нет, все в порядке. Все на месте.

- Да! - шепчет несчастная и уже успокоенно опускается обратно...

Я вхожу в ванну и наслаждаюсь ей.



Я торопливо одеваюсь. Близится закат. Надеваю офицерский мундир... Белая рубашка с кружевами на манжетах и вороте, плащ, шпага, перевязь, заряженные пистолеты всегда в седельных кобурах, волосы собраны черным бантом. Тихо выхожу из дома. Уже в городе. Каменная мостовая. Тихий цокот копыт. Смотрю направо. На запад... Горизонт багровеет закатом.

- А вот и ты...

Готов поклясться, что его только что здесь не было. Английский мундир без знаков различия. Темный плащ. Черные провалы глаз, в которых иногда, кажется, вспыхивает багровый огонь. И на сей раз я знаю, кто он... И как дворянин загоняю в самую глубину моей души, которую он рано или поздно все равно переворошит, мысль о том, что лучше б не знал. И про себя называю его, смеясь в лицо опасности в разы большей, чем любая из трех с лишним сотен моих дуэлей...

Я приятельски здороваюсь с ним, привычно отбросив лишние мысли прочь, я найду лазейку... Прочь! И делюсь с приятелем тем, что сегодня заставило меня испугаться самого себя...

- Представляешь, я убедил ее, что я женщина... Будучи полностью обнажен!!!

Cкучное "да" в ответ.

Он протягивает мне повод белого коня, взлетая сам на вороного и я некстати, вспоминаю, что на востоке белый - символ траура, а Всадник Смерть приходит на вороной лошади... Но у меня в запасе еще есть время. Точно есть.

Кривая улыбка искажает лицо моего визави. И один глаз его загорается изумрудным огнем.

- За мной!

И я вонзаю шпоры в бока моему скакуну....

@темы: Девичье, Сны

---

Какой-то дикий сон приснился.



Игра в "Командос", только они живые и все в полном реал-тайме. Меня во сне это удивляло, как же так, командос же должны быть пошаговыми. В первый раз на этом накололся. Снайпером начал отстреливать и не успевал переключаться к убиваемым командосам. Во второй раз потерял снайпера. Потом я дома, в Норильске. Елка еще, естественно, не убрана. Я верчу в руках винтовку этого снайпера, общаюсь с Глюкой и с папой. Общаемся на тему меткости и проверки оружия. В конце концов, целюсь в синий шарик на елке, стреляю. Он взрывается, Олька убегает в ванную. Папа сквозь стену уходит в кабинет. Я мотаю головой.



Сижу на ж/д вокзале. Глюка что-то говорит и уезжает. Встречаю девушку, которую вроде бы видел в школе. Никогда с ней не общался. Эдакий идеализированный ее образ. Красивая, с короткими крашенными в светло-вишневый цвет. Общаюсь, клеюсь, подклейка удается...

Мы сидим на трубах около рельсов. Рельсы, три пути, вплотную один к другому. От труб до рельс - около метра. Все это на высоте трех метров над землей, не висит, а надстроено. С другой стороны - мост на "первый путь". Там - нормальный перрон. Прогуливаемся туда. Встречаем мою первую девушку. Возвращаемся втроем. Садимся, общаемся. У красноволосой (как ее во сне звали - не помню: то ли Ира, то ли Ксеня) звонит телефон. Сотовый. Она начинает разговаривать. Это ее парень, Максим. А мы с Люсей (первая девушка) продолжаем треп и затеваем шуточную борьбу. Завершается это тем, что я наворачиваюсь с перрона, немыслимым кульбитом приземлившись на ноги.

Вижу, что перрон подрагивает, слышу приближение поезда. Люся тоже. Кричит, чтоб Ира/Ксеня отошла с путей, по которым прогуливается. Та улыбается, я хочу крикнуть тоже, но она меня не слышит из-за грохота поезда. Видит меня внизу, улыбается, подмигивает и патетичным жестом, похожим на жест Тринити в телефонной будке (пятерня в стекло), вытягивает руку с телефоном навстречу поезду. Поезд проносится по соседнему пути, она снова мне улыбается, я начинаю улыбаться в ответ... Поезд еще не прошел, где-то только половина... и в этот момент по пути, на котором стоит Ира/Ксеня, проносится еще один поезд, унося девушку.

Я резко, без разгона запрыгиваю на перрон (стандартный паркур), Люся с перекошеным бледным лицом бежит туда, где остановился поезд. Остановился он как-то очень быстро для той скорости. Тормозной путь - метров тридцать. Я подумываю о том, что этому Максиму, с которым мы до этого как-то разговаривали будет очень хреново. Но девушка жива, ее увозят на скорой. Мы едем к ней в больнице. Я, Люся, почему-то Маблунг и мама. Едем на каком-то футуристическом подобии трамвая. Практически трубчатый каркас едущий по рельсам. Я вишу на аналоге сцепки спереди. Вся эта штука очень узкая, и когда она проезжает в бетонные арочки, почти четко пригнанные по ширине, я едва не задеваю их. В одной из арок на высоте моей головы торчат два провода и я изгибаюсь совершенно неестественно, чтоб не зацепиться ни за бетон, ни за провода. Мама отпускает какой-то комментарий насчет умственных способностей девушки погиюшей под поездом. Я злюсь и огрызаюсь, что она вообще-то еще жива. Мама удивляется, "разве она была твоя знакомая?" Отвечаю, что почти все в этом мире мои знакомые.

Трамвай проезжает очередную арку, на этот раз протираясь трубой об нее. Я спрыгиваю, чтоб не убиться... Пытаюсь догнать и прицепиться сзади. Не получается. Но трамвай разворачивается по широкой дуге, конечная. Все из него выходят, и мы куда-то идем....







Что бы сказал Фрейд? (думает об обилии трубчатых конструкций во сне)

@темы: Сны

---

Сегодня приснилась мне Эльфа. Которая иерусалимская.

Она учила меня использованию Силы. Мы вместе спасали Республику от посягательств Ситхов. Но это было между делом. Основным мотивом шло обучение. И бесконечное повторение: Джедай должен контролировать свои эмоции, злость, любовь и прочие сильные эмоции - путь к Темной стороне Силы, падаван!



Вот такие сны. Причем я просыпался, переворачивался на другой бок и сон продолжался.

А в конце она сказала, что я достиг нужного умения и ей нечему больше меня учить, дальше я должен учиться сам и будем работать в паре. И я расплел дурацкую падаванскую косичку

У меня был классный двулезвийный световой меч. Синий, вроде :-)



Вот так-то.



Да пребудет с вами Сила!

@темы: Сны

---

Сегодня снился Норильск.

Наша квартира. Бродил по ней. Печальный. И в очередной, уже в третий, раз понимал, что больше я никогда ничего не увижу.

Ни нашу комнату с прожженым ковром около шведской стенки. Я тогда вернулся с улицы и разложил вещи просушиться на обогревателе. Пришлось покупать новые. И вещи и обогреватель.

Ни гостинную с аквариумом, поставленным уже после моего отъезда. Так странно. Странно делить события происходящие дома на "до отъезда" и "после".

Ни спальню с огромной кроватью, сделанной на заказ зэками. Единственное, пожалуй место в квартире, где ничего не изменилось.

Ни кабинет, в котором раньше все стояло по другому.

Ни кухню, с разросшимися лианами.

Так странно. Я помнил, что был в Норильске в феврале. Думал о том, как хорошо, что мне удалось приехать и сейчас. А еще думал, что можно обмануть это дурацкое ощущение конечности.

"Вот возьму, - думал я, - и приеду в Норильск зимой, после семестра. А сейчас пора уезжать. Снова."

И не хотелось просыпаться. И я побил все рекорды. Встал час назад.

@настроение: Ностальгия.

@темы: Сны

---

Сон приснился сегодня:



Двор в Николаеве. С одной стороны гаражи, напротив них 4-этажка с тремя подъездами. Выходишь из среднего - слева двор огорожен каменной стеной, с другой - 9 этажный дом. Длинный, уходит за гаражи из 4 этажку.

А прямо перед подъездом беседка. В ней - дети. Незнакомые, не те, которых помню с бабушкиного двора.

С детьми - девочка. Уже даже девушка, вполне себе так, сформировавшаяся.

Между беседкой и подъездом - пять здоровых накачаных бритоголовых лбов.

Один, с черными густыми бровями, начинает приставать к девушке.

Подхожу сбоку с силой его отталкиваю. Он меня бьет, уворачиваюсь. Еще раз. Еще. Начинаю отходить. Подходят уже все пятеро. Достаю из сумки нунчаки.

Бью без понтов. Коротко удар в лицо, и бежать. Остановиться, влупить следующему и бежать. Замечательный способ биться только с одним. Они на бегу вытягиваются в цепочку и потом можно лупить ближнего, пока остальные не догнали.

Пробегаю мимо подъезда 9 этажки в сторону выхода между ней и 4-этажным домом. Из этого подъезда выходит почему-то Слава Рабинович (человек, лет 50, из команды "Чайник Вина"). Проношусь мимо, за мной - качок, Слава пускается за ним. Я в какой-то момент останавливаюсь и влупляю по качку. Промахиваюсь, попадаю в Славу. В лицо, со всего маху, вложившись. Он с матом падает. Я на обратном бью качка и снова драпаю обратно в центр двора. Там другая девушка. Понимаю, что она с качками. И типа, надо прекращать все. Делаю жуткую рожу и в боевой стойке с нунчаками иду к девушке. Она делает какие-то понты с палкой, попадает себе в нос. Из-за этого, видимо, неправильно оценивает расстояние и красивым ударом - балетным махом ногой попадает себе же по лбу. Подхожу, отбираю палку, целую девушку. Бой кончается. Мы со Славой стоим перед моим подъездом и жмем руки 5 качкам. С похлопываениями по плечу итд. Последний (выше меня на голову с кудрявыми блондинистыми волосами, похожий на викинга) жмет передним хватом, потом перехватывает. Стоим. Говорит, мол, да... на вид хлюпик, а жилистый. С улыбкой киваем друг другу. Они заходят в подъезд. Я думаю, что прикольно, если окажутся соседями по площадке. И с этой мыслью просыпаюсь.



Потом позвонил Славик. Капитан команды Чайник Вина. Долго уговаривал поехать с ними на Тель-Авивскую лигу. Говорил, что без меня - бессмыслено, поскольку их только трое. Я отказался. Алгеброй надо заниматься.

Потом позвонил Слава Рабинович. Сказал, что он еле все с работами устроил, а если я не поеду, то и они тоже, скорее всего.

Вот и думаю, это что-то вроде пророческого сна? Я подвел команду, как бы ударил Славу?

@настроение: Задумчивое

@темы: Сны

---

Я доволен и горд!!!



Снюсь, да еще в таком контексте...



Сон о Великом

@темы: Сны